Судьба загнала меня сегодня на работу, у коллеги умер дедушка,и он в срочном порядке уехал, а дела должны быть сделаны. Дела, как водится, бюрократические — всякого рода заявки в ОАО «Морской Порт Санкт-Петербург», и на терминал, на вывозимый завтра ранним утром груз.
Ребята из охраны бизнес-центра посмотрели на меня, мягко говоря, с удивлением. Они как-то больше привычны к тому, что на работу в выходные приезжают мужчины. Но я их убедила в том, что и с женщинами такое случается. Офис тих и пуст, как, впрочем и весь бизнес-центр. Как будто всё это здание целиком моё. Хм… Неплохо.
Настроение сегодня с оттенком грусти. Светлой. На прошлой неделе мы проехали Дорогу Жизни. На велосипедах. От Всеволожска до Музея Дороги Жизни. Из всех 46 километров мы проехали 36. Останавливались у каждого мемориала и памятника. Не сговориваясь, у каждого по нескольку минут молчали. Наверно, правильнее было бы назвать этот праздник Днём Поминовения, или Памяти. Конечно, Победа была, и, может быть, для старшего поколения, для тех, кто прошёл эту войну, этот праздник
действительно День Победы. Но для нас, это День Памяти. Потому как не мы сделали эту Победу. Мы только читали о ней к учебниках по истории, да и то, как сейчас оказывается, правды там было мало.
Мой дед прошёл всю войну. Был контужен. Потом ранен. Пуля прошла навылет. Мы храним его медали и ордена. В 1989 году умер, сказались последствия контузии и ранения. Под Новый, 1990 год. Телеграмма пришла, когда я наряжала ёлку. Помню своё большое горе — сидела под этой самой ёлкой и рыдала. Деда я обожала. Он был моим первым настоящим Другом. А потеря Друга… Его награды для меня сокровище. Есть у меня фотография, с которой я стараюсь на расставаться — деда только в своих орденах, улыбается, а в глазах искорки горят. А на обороте надпись: «Любимой внучке Ниночке на память о Дедушке… 1987 год..» День Победы для меня ещё один День его памяти.
Каждый год идя на Пискарёвское кладбище, я вспоминаю о нём. О пачках «Беломорканала», которые я прятала от него, зная, что курить ему нельзя, о букетах полыни, которые всегда стояли дома, потому что её запах он очень любил, о наших играх и разговорах, о весёлых искорках в его глазах. А ведь я тогда ещё не понимала, через что он, и его ровесники прошли — только удивлялась, почему вдруг исчезали искорки, и появлялась грусть…
Я думаю о тех, кто прошёл эту войну. О тех, кто потерял в этой войне, кто потерял после войны, кто убивал, не желая убивать, но иначе было нельзя — ведь война это защита, и даже не своей собственной жизни, а тех, кто остаётся в тылу… своих жён, матерей, детей, стариков, своей страны… Я обязательно пойду сегодня на Пискарёвское кладбище… Возложить цветы на братские могилы… скажу, что я помню… что я не забываю… что я человек с памятью…