Сегодня листала сборник Арсения Тарковского “Золотой серии поэзии” издательства “Эксмо”. Последнее время как-то с поэзией было туго. Четверть книжного шкафа – сборники поэзии, лагендарные “Дни поэзии”, переписки поэтов, а читать их и перечитывать не получалось последнее время. Всё время какая-то суета, а стихи суеты не терпят. Приняла волевое решение останавливать суету и чаще встречаться с прекрасным. Не только с поэзией, кстати.

И сегодня тут будет немного Арсения Тарковского.

Арсений Тарковский

***
Пускай меня простит Винсент Ван Гог
За то, что я помочь ему не мог,

За то, что я травы ему под ноги
Не постелил на выжженной дороге,

За то, что я не развязал шнурков
Его крестьянских пыльных башмаков,

За то, что в зной не дал ему напиться,
Не помешал в больнице застрелиться.

Стою себе, а надо мной навис
Закрученный, как пламя, кипарис.

Лимонный крон и темно-голубое, –
Без них не стал бы я самим собою;

Унизил бы я собственную речь,
Когда б чужую ношу сбросил с плеч.

А эта грубость ангела, с какою
Он свой мазок роднит с моей строкою,

Ведёт и вас через его зрачок
Туда, где дышит звёздами Ван Гог. (далее…)