* * *
Долго пишется Книга войны —
через годы,
опять,
понемногу…
Снова дымную вижу дорогу,
снова дальние залпы слышны…
Вижу пляску зловещих огней —
этот отсвет
когда мы потушим?
Дымный след
протянула по душам —
вот и пишем, и пишем о ней…
Это живо ещё в глубине,
потому-то
с былым не прощаюсь,
возвращаюсь
к стихам о войне,
как к себе самому возвращаюсь.