Октябрь.
Мне снова хочется курить…
Измятые порядком
сигареты
Должны быть где-то спрятаны.
Приметы
Все говорят,
Что ни к чему спешить.
Что нужно бы пустить на самотёк
События, разлуки, встречи,
Что самый близкий путь,
Случается, далёк,
Что самый долгий срок
Быть может быстротечным.
Дожди.
Опять не хочется вставать.
Я кутаюсь упрямо в одеяло,
Что в мире происходит —
Наплевать,
От происшествий я уже
устала,
И серость неба будто бы твердит:
Да оставайся же сегодня дома,
Я остаюсь.
Пусть мир вперёд летит,
И мы с ним вовсе будем не знакомы.
Звонок.
— Привет. Ну как твои дела?
Молчу в ответ, смотрю в окно на дождь.
Стрелою капля по стеклу.
Кругом вода.
И я молчу, а ты ответа ждёшь.
— Ты слышала вопрос?
Как ты живёшь?
Ты почему-то перестала мне писать.
— Привет. Ты знаешь,
В Питере льёт дождь.
А не пишу… Ответов долго ждать…
Листы.
Ковром пушистым под ногами.
Бреду туда, куда глаза глядят.
Так хочется услышать голос мамин.
В тепло янтарное, в любимый нежно взгляд
С разбега окунуться
И забыть, что осень, что дожди, что холода,
И девочкою маленькой побыть,
Которая любима навсегда.
Так хочется тепло её сберечь,
В душе, в глазах, и в беспокойном сердце.
Уметь любить, как может лишь она,
Прощать, и исцелять все раны сердца.
Уткнуться носом в мамино плечо,
И знать — ей ни к чему совсем вопросы,
Она и так поймёт, что привело,
Что просто грустно, от того, что осень…