неумолкающий ритмичный моря гул…
шар солнца, раскалённый до предела…
скользнувшая без сил на белый стул
истома платья… вам какое дело,
кто нынче вновь без памяти влюблён
в мои улыбки, руки, тонкость шеи?
он, верно, просто зноем опалён —
беспамятство пройдёт…
уже к концу недели…
Очень-очень хорошо. Вновь и вновь перечитываю и мне все больше по душе эти строки. Несколько неприметных деталей в первой строфе «без сил», «истома платья» удивительно четко подчеркивают и объясняют последние строки второй строфы.
С уважением, Надя Дёмина.