* * *

неумолкающий ритмичный моря гул…
шар солнца, раскалённый до предела…
скользнувшая без сил на белый стул
истома платья… вам какое дело,

кто нынче вновь без памяти влюблён
в мои улыбки, руки, тонкость шеи?
он, верно, просто зноем опалён –
беспамятство пройдёт…
                        уже к концу недели…

Метки: , ,

1 комментарий на “* * *”

  1. Надя Дёмина:

    Очень-очень хорошо. Вновь и вновь перечитываю и мне все больше по душе эти строки. Несколько неприметных деталей в первой строфе “без сил”, “истома платья” удивительно четко подчеркивают и объясняют последние строки второй строфы.
    С уважением, Надя Дёмина.

Оставить комментарий