Мои стихи

Пришли письмо мне с почтой голубиной…

Пришли письмо мне с почтой голубиной. Пусть этот способ позабыт давно — Пришей письмо к перу вновь шелковиной И почтальона выпусти в окно… Пусть он ко мне примчится ранним утром — С хвоста депешу ласково сниму. Почудится — ты здесь…

Читать далее

Подари мне ковёр одуванчиков…

Подари мне ковёр одуванчиков, Луг зелёный — росу собирать, И цветочных штук пять сарафанчиков, Вместо зеркала — озера гладь… Подари мне тропинку тенистую, Вместо радио — пение птиц, И ещё — дай мне самую быструю Из твоих скаковых кобылиц…

Читать далее

А нос опять испачкан в одуванчиках…

Фото позаимствовано у Mr GoldFish на photosight.ru. Четверостишие прилетело в мою голову, пока я созерцала этот кадр. * * * А нос опять испачкан в одуванчиках, И на одёжке — жёлтая пыльца, И что-то спрятано чудесное в карманчиках, У этого…

Читать далее

— Все встали в первую позицию?..

— Все встали в первую позицию?..                                                          И-и раз! — Присел в плие                            опять                                        балетный класс. Присядь поглубже, слышишь?                                                           Глубже, Анна! Отлично,                 а теперь пошли батманы!

Читать далее

* * *

Мы были бедны. Даже очень бедны. Нетопленый дом и некупленный хлеб. И вечное, горькое чувство вины У мамы в глазах, под угрюмостью век. Дни были трудны. Даже очень трудны. Отчаянье часто стучалось к нам в дверь. Нередко нам снились тревожные…

Читать далее

И я сижу на берегу часами…

И я сижу на берегу часами. И я хочу постигнуть тайну волн. И я хочу понять, что будет с нами, Когда наш мир абсурда будет полн. Когда мы перейдём нам данные границы, Нарушим безвозвратно все табу, Когда нам даже петь…

Читать далее

Нежность

Нежность — это звучание флейты ночное, Это тонкий пергамент стариннейших книг, Полотно белоснежное и кружевное, Это тайны хранящий девичий дневник…

Читать далее

Ты просто живёшь. Я как будто бы тоже…

Ты просто живёшь. Я как будто бы тоже. Живу, и пишу, и дышу, и смеюсь. Но есть недосказанность горькая всё же, Сознаться в которой порой я боюсь. Есть что-то такое на дне моём самом: Пронзит острой болью средь белого дня.…

Читать далее