Верхи опять страну не поделили.
Решение простое – новый взрыв.
Ещё один день кровью обагрили, –
И сколько нас уйдёт, недолюбив,
Недодышав и не пожив свободно,
Не вырастив ни внуков, ни детей.
И сколько так уходит ежегодно:
В крови густой листы календарей.
И страшно жить, и стыдно перед дедом –
За это ли он всю войну прошёл? –
За то, чтоб поколения, что следом
Идут, вот так вот жили “хорошо”?
Метки: мои стихи