* * *

Верхи опять страну не поделили.
Решение простое — новый взрыв.
Ещё один день кровью обагрили, —
И сколько нас уйдёт, недолюбив,

Недодышав и не пожив свободно,
Не вырастив ни внуков, ни детей.
И сколько так уходит ежегодно:
В крови густой листы календарей.

И страшно жить, и стыдно перед дедом —
За это ли он всю войну прошёл? —
За то, чтоб поколения, что следом
Идут, вот так вот жили «хорошо»?