Города, увы, не пахнут мятой…

Города, увы, не пахнут мятой,
Яблоком не пахнут и травой,
Пусть они и были все когда-то
Девственной нетронутой землёй…

Иногда, случается, гадаю,
Чем пах раньше мой любимый край.
Глядя вслед звенящему трамваю,
Вспоминаю слово: иван-чай.

Вспоминаю запахи из детства —
Сладкий аромат чужих полей,
Мне такой знакомый с малолетства,
С грозовою примесью дождей…

Дед мой неизменно улыбался:
Городская, мол. — Дыши. Дыши.
И с собою брать меня старался
В дальние походы для души.

Клевер, мята, зверобой, душица,
Васильки, ромашки, горицвет —
Наклоняться деда не ленился,
Чтоб собрать божественный букет…

Напоследок — добавлял полыни,
Он её особенно любил.
С горькими побегами седыми,
Дед подолгу часто говорил.

Города, увы, не пахнут мятой,
Пижмой, чабрецом и чередой…
Память пахнет. Дед мне дал когда-то
Свой букет волшебный полевой…