Когда-то слова значили для меня очень много. Я брала лист бумаги или создавала файл и просто писала. Писала то, о чём думалось, о чём хотелось, то, что наполняло и переполняло, что тревожило, восхищало, раздражало, возмущало и вызывало ещё сотни других реакций.
Потом прошло какое-то время. Я немного повзрослела, у меня появилась своя семья, родились дети. И вот я пропустила этот момент, когда перестала писать. Не письма друзьям, не сообщения в чатиках, не комментарии в социальных сетях, а писать для себя, про себя, писать потому что это часть жизни, часть взгляда на мир, часть самоощущения, потому что, не писать невозможно. Когда меня стало тревожить это странное «зачем?», «а смысл?», «всё уже тысячи раз написано до меня»? Когда я обесценила своё мироощущение, свои мысли, свои чувства, свои впечатления, своё всё, что находило выход в словах? Пусть и нужных только мне самой… Долго и честно я пыталась это понять или вспомнить и не смогла.
Да, у меня не так много времени на свободное творчество, ибо у счастливой меня есть целый один муж, две маленьких дочки, собака, родители, некоторое количество друзей, большое количество ежедневных обязанностей, изрядное количество ежедневных радостей, некоторое число огорчений, много всякого разного происходящего со мной, но как-то вдруг внезапно я осознала, что без буковок мне не так хорошо живётся, как хотелось бы. Иногда я даже стала ловить себя на чувстве тоски по тем дням, когда писалось много, легко и в радость. И вот я подумала, что, пожалуй, не стоит эту тоску игнорировать. Надо дать себе шанс на новые свидания с самой собой и своими буковками. И тогда, уложив детей спать, я отправилась проведать, как поживает мой блог. Блог, как оказалось, поживает, но вполне себе отдельно от меня. Он с укоризной глянул на меня с экрана и спросил — «Ты хоть пароль-то помнишь?». «Сейчас-сейчас», — пробормотала я в ответ, судорожно роясь в памяти и прикладывая пальцы и так, и эдак к клавиатуре, в надежде, что уж они-то вспомнят пароль. Не вспомнили. Терпеть не могу процедуры восстановления паролей, но не сегодня.
Пароль восстановлен. Точнее, придуман новый, не похожий ни на какие другие. Вот я смотрю на свой блог изнутри и вспоминаю, как и что тут работает. Вспоминаю, какие они, мои буковки. Улыбаюсь. Боюсь, что не получится, что опять меня одолеют демоны «зачем?», «оно тебе надо?», «кому оно надо?», «это не ново», «а смысл?» и ещё множество других. Но я так соскучилась по своим буковкам, что позволяю себе сегодня задвинуть эти страхи в дальний тёмный угол, пускай пока посидят там. Вместо бумаги передо мной сегодня белый экран монитора. Вместо авторучки — клавиатура. И я не совсем представляю, о чём я буду писать завтра, или послезавтра, или через неделю. Просто хочу писать, как получится, и что получится, и верить, что когда-нибудь, через бог знает какое количество написанных строчек, я смогу хоть чуть-чуть понять «зачем?» и «какой смысл?». А кому это надо, я знаю. Мне. Ну, и может, кому-то ещё, кто иногда выходит за пределы своей планеты, чтобы полюбопытствовать, есть ли рядом другие планеты, и как они устроены.