Вот бредёт зверёк по синим лужицам,
Маленький, как ласка и хорёк,
То вдруг в самой давке обнаружится,
То, ищи-свищи, пропал зверёк.
Сложно с ним. Он рвётся в дом с поспешностью
И бежит — запри хоть сто раз дверь!
Есть такой зверёк. Прозвали Нежностью.
Трудно культивируемый зверь.
То скулит, один оставшись надолго,
То при всех вас схватит (эх, зверьё!),
Душит он, и сквозь слезу, сквозь радугу
Каждый видит, как под смерть — своё.
Есть такой зверёк. Одни с ним маются.
А другие — этим жизнь легка —
Тихим браконьерством занимаются,
Убивая этого зверька.
Я нашла эти стихи, сборник, 48 лет назад в библиотеке госпиталя, мне дали почитать на ночь, читала, плакала по-девичьи, переписывала, запомнилось: «…пламя бед спалило силы, горек стал твой хлеб, белый свет ты превратила — в темный склеп, ты обед любви забыла — я от слёз ослеп…» так мало слов и так много судьбы.
Да, хорошие стихи. Люблю советскую поэзию. Много было хороших поэтов.