Сегодня листала сборник Арсения Тарковского «Золотой серии поэзии» издательства «Эксмо». Последнее время как-то с поэзией было туго. Четверть книжного шкафа — сборники поэзии, лагендарные «Дни поэзии», переписки поэтов, а читать их и перечитывать не получалось последнее время. Всё время какая-то суета, а стихи суеты не терпят. Приняла волевое решение останавливать суету и чаще встречаться с прекрасным. Не только с поэзией, кстати.
И сегодня тут будет немного Арсения Тарковского.
Арсений Тарковский
***
Пускай меня простит Винсент Ван Гог
За то, что я помочь ему не мог,
За то, что я травы ему под ноги
Не постелил на выжженной дороге,
За то, что я не развязал шнурков
Его крестьянских пыльных башмаков,
За то, что в зной не дал ему напиться,
Не помешал в больнице застрелиться.
Стою себе, а надо мной навис
Закрученный, как пламя, кипарис.
Лимонный крон и темно-голубое, –
Без них не стал бы я самим собою;
Унизил бы я собственную речь,
Когда б чужую ношу сбросил с плеч.
А эта грубость ангела, с какою
Он свой мазок роднит с моей строкою,
Ведёт и вас через его зрачок
Туда, где дышит звёздами Ван Гог. (далее…)
