Было обычное утро пятницы. На работу она ехала как всегда: сначала на маршрутке, потом несколько остановок на метро. Прошлой ночью она не успела дочитать книгу. Точнее не то чтобы не успела, а сознательно не стала дочитывать последние 25 страниц. Она была так переполнена событиями прошедшего дня и предыдущих 375 страниц книги, что не хотела заглатывать конец впопыхах. Пересилив любопытство и желание поскорее узнать, чем окончиться роман, она закрыла книгу и бережно засунула её под подушку, не желая расставаться с ней на ночь.
Утром, собираясь на работу, она бережно извлекла книгу из-под подушки и положила её в сумку. В маршрутке за чтением её последнее время сильно укачивало, поэтому пришлось потерпеть до пересадки в метро. В метро, едва став на ступени эскалатора, она достала книгу и исчезла, совершенно растворилась в ней. Оставшихся 25 страниц ей ровно-ровно хватило на 15 минут поездки.
Всё, что происходило с героями книги до этого, излагалось приятным языком и было приправлено очень хорошем чувством юмора. Повествование было столь живым и эмоциональным, что она словно бы жила с героями по соседству, забывая иногда о том, что эти люди лишь вымысел автора. Весь текст был пронизан чем-то очень светлым. С самой первой страницы у неё возникло ощущение, что она соприкоснулась с чем-то прекрасным, удивительным, красивым. До 375-ой страницы не было никакого намёка на трагедию. Трагедия затаилась на последних 25 страницах. Погибла одна из главных героинь. Она читала эти страницы, стоя в метро над какой-то женщиной, которая с любопытством изучала заголовок книги у неё в руках. Когда она осознала, что за трагедия произошла, слёзы с готовностью потечь сию секунду подступили к глазам. Но она сказала себе: «Только не тут. Не сейчас. Можно будет заплакать на улице, где люди не будут так пристально на меня смотреть».
Она овладела собой и с лёгкой пеленой влаги на глазах дочитала книгу. И вдруг поняла — это не совсем трагедия, то есть это совсем не трагедия. Поняла по тому как сердце её наполнилось светом и какой-то невесомой радостью. Она поняла, что это книга о счастье. О том, что иногда человек может уйти из жизни на пике счастья — и, пожалуй, для него это может оказаться самым лучшим уходом. И у близких, любящих людей в памяти останется именно этот невероятно счастливый человек… И им непременно захочется отразить лучики счастья, исходившие от него, обратно в жизнь…
Слёзы отступили. Внутри стало невероятно светло. Она улыбнулась — как же хорошо, что ещё есть на свете люди, которым дано писать такие волшебные книги, от которых хочется жить.