Записи с метками ‘Хорошие стихи’

Городской я, а тянет на волю…

Среда, 12 Июнь 2013

Вячеслав Пушкин

***
Городской я, а тянет на волю.
Не кривлю – город мне по душе.
Но тоскую по мокрому полю,
По извилистой ржавой меже.

Что творится внутри человека,
Никому неизвестно пока.
Солнце щурит тяжёлое веко –
И темнеют под ним облака.

Завтра будут и свет, и утеха.
Утро вынырнет из борозды.
И ночное, чуть влажное эхо
Долетит до холодной звезды.

И растает планета асфальта,
И пробьются в бетоне цветы…
Хорошо мне от птичьего альта,
От бездонной его высоты.

Назым Хикмет. Оптимист

Воскресенье, 29 Апрель 2012

Он в детстве не отрывал
крылышки у стрекоз,
не привязывал консервные банки
к кошачьим хвостам,
не запихивал жуков в спичечные коробки,
не громил муравейники.

Но он подрос.
И всё это сделали с ним…
Я был перед его смертью
у его постели.
Он просил меня прочесть стихи,
тихо попросил, еле-еле:
о море, о солнце на небосклоне,
о синхрофазотроне,
об искусственном спутнике…
И с улыбкой своей неизменной –
о величье Человечества
и Вселенной.

1958

Выйти утром, когда вылетают жар-птицы…

Четверг, 8 Декабрь 2011

Ещё одно стихотворение Всеволода Азарова.

* * *
Выйти утром, когда вылетают жар-птицы
Из насиженных мест, из невидимых гнёзд…
Терпкой брагой студёного ветра напиться,
Угадать очертания гаснущих звёзд.

Надо мной в вышине ковшик месяца тонет,
На востоке огромное солнце встаёт,
А компасная стрелка дрожит на ладони
И туда, где ни разу я не был зовёт!

Я ещё не всходил по космической трассе,
Не спускался в ночные глубины морей,
Но я знаю, что мир бесконечно прекрасен
В свете гроз и в зарницах планетных лучей.

И покуда хожу я по белому свету
И скрипит такелажа упрямая снасть,
Я глазами Гагарина вижу планету,
Подарившую мне вдохновения власть!

Всеволод Азаров. “Я – комета!”

Четверг, 8 Декабрь 2011

Сегодня прочитала сборник стихов Всеволода Азарова “Мальчик с обручем”. Любимых стихов прибавилось. Сборник очень многогранный: есть морская романтика, есть юность, есть военные марши, есть счастье, есть любовь, есть природа, есть немного Ильича. Непафосные, трогательные, родные стихи. Потихоньку отсканирую и поделюсь на Поэзке…

“Я – КОМЕТА”

Он идёт из квартиры в квартиру: “Живёт здесь Миронов?”
“Да, Мироновых много”. – “А был у вас прежде Андрей?”
Имена, имена… Сколько их на листках похоронок –
Сыновей и отцов, не пришедших с военных полей.

Но упорно и долго он адресный список листает.
Только рябью в глазах – этажи, этажи, этажи…
Девяносто шестая квартира, иль просто шестая,
И откроется дверь, где попросят: всю правду скажи!

…На рассвете фашистские танки пошли в наступленье,
Сотрясают блиндаж близкий грохот и гусениц ход.
“Я – комета!” – связист продолжает своё донесенье.
И секундою позже: “Горящее масло течёт!”

Разливается танка подбитого жаркое пламя,
А под ним девятнадцатилетний парнишка-связист,
К эбонитовой трубке прижавшись сухими губами,
“Остаюсь на посту!” – повторяет сквозь грохот и свист.

А когда на рубеж, где фашистские танки горели,
Мимо груды вскипавшей, на магму похожей земли,
По призыву товарища к чёрной обрушенной щели
Мы с отчаянной верой, с последней надеждой пришли,

Он лежал, обгоревшую трубку сжимая рукою.
“Я – комета!” – казалось, звучало ещё под бугром.
Покатилось вперёд наступленье широкой рекою, –
“Я – комета!”, из шёпота переходящее в гром.

Исполняют, пока они живы свой долг ветераны,
А уйдёт это племя, их дети поднимутся вслед,
А за ними их внуки, чтоб в памяти чуткой мембраны
Дорогие сигналы принять отгоревших комет.

Бронислав Кежун. Солнце в полях озаряет…

Вторник, 22 Ноябрь 2011

* * *

Солнце в полях озаряет,
Выйдя в рассветную рань,
Избы, амбары, сараи,
Бурые домики бань.

Гонит ночные туманы,
Смотрит, у всех на виду,
Как, тяжелы и багряны,
Яблоки зреют в саду.

Сыплет с лазурного неба
Золото звонких лучей.
Дух ноздреватого хлеба
Густо плывёт из печей.

В поле хлеба золотые
Первую бросили тень…
По необъятной России
Сколько таких деревень!

Сколько лесов меднокорых,
Вставших вдали, как гряда!
Сколько лугов, на которых
Мирно пасутся стада!

Сколько приволья — в ложбинках,
В зарослях вётел родных,
И в бесконечных тропинках,
И в паутинках лесных!

Полные света и сини
Вольные наши края…
Славься, Россия, Россия —
Песня и правда моя!

Всё, что тебя ни коснётся,
Вечную тронув красу,
В сердце моём отдаётся
Гулко, как выстрел в лесу.

Вся “Новгородчина” опубликована ЗДЕСЬ.

Запоздавшее, осеннее

Понедельник, 21 Ноябрь 2011

Хоть у нас уже заморозки и даже тонкий-претонкий слой снежка сегодня выпал, но хочется всё же успеть процитировать это чудесное осеннее стихотворение Бронислава Кежуна:

* * *

Опять наступила пора листопада,
Повитая дымкой пора,
И радует нас ключевая прохлада,
И заморозки до утра.

И сизые крылья высокого неба, –
Такие хоть в руки бери,
И золото листьев, и золото хлеба,
И золото ранней зари.

Вздымаются волны осеннего шума
В листве вырезной и литой…
Друзья! Это кто-то неплохо придумал,
Что осень назвал золотой.

Она, как зарница, летит перед нами,
Она, как жар-птица поёт,
И хочется петь золотыми словами
Её златопёрый полёт.

И этих рябин огрузневшие кисти,
Горящие, как снегири,
И эти лимонно-червонные листья —
Как пламя рассветной зари.

Дмитрий Кедрин. Осенняя песня

Вторник, 4 Октябрь 2011

Улетают птицы за море,
Миновало время жатв,
На холодном сером мраморе
Листья жёлтые лежат.

Солнце спряталось за ситцевой
Занавескою небес,
Чёрно-бурою лисицею
Под горой свернулся лес. (далее…)

Ещё одно стихотворение Ирины Снеговой

Пятница, 12 Август 2011

ЦВЕТЫ

И тот, кто не видел её годами,
И те, что с ней рядом бок о бок жили,
Все к ней сегодня пришли с цветами
И молча к ногам её их сложили.
Стояли торжественные корзины
От старшего сына, от младшего сына…
Плача, склонялась над ней невестка
(Та, что не раз отвечала дерзко)
И шапки махровой сирени белой
Бралась перекладывать то и дело.
И внук, что ленился очки подать ей,
Свежие листья ей клал на платье.
И подобревшей рукой соседка
Вдруг положила хвойную ветку.
Люди кольцом стояли в печали.
Плакали, думали и молчали.
Стыли от стужи цветы живые —
Так много их у неё впервые…
А если б она их увидеть могла бы,
Взять, разобрать и поставить в вазы,
Может, из сморщенной, старой, слабой
Стала б красивой и сильной сразу.
И мне захотелось уйти из круга,
Сказать, что все эти букеты лживы,
И крикнуть: «Дарите цветы друг другу
Сейчас, сегодня — пока мы живы!»
____________________________________________

Мне на глаза оно попалось за три дня до годовщины бабушкиного ухода, поэтому особенно остро ощущаю его.

Ирина Снегова. Август

Среда, 10 Август 2011

Август празднует
В силу вошедшее лето,
Зеленее зелёного
В чаще огни,
Не скудеет избыток
Горячего света –
Запастись бы им впрок,
На ненастные дни!
Набирает рябина
Багряную горечь,
Оглушает
Кузнечиков струнная речь…
Август –
Это когда ты не просишь,
Не споришь,
Каждый солнечный луч
Начинаешь беречь.
Просто руки
Навстречу теплу поднимаешь
И с тревогой встаёшь
Не в десятом, а в семь…
Август –
Это когда ты уже понимаешь,
Что померкший денёк
Отгорел насовсем,
И становится
С каждой минутой яснее,
Что всё ближе и ближе
Седые дожди
И что осень уже неизбежна,
А с нею…
Август, время моё,
Не спеши, подожди!

Цитируется по: Снегова Ирина Анатольевна. Август. М., “Советский писатель”, 1963, 116 стр.

О, встречи, непохожие на те, что навсегда, до гроба и навечно…

Воскресенье, 3 Июль 2011

АЛЕКСАНДР ПЛАХОВ

* * *
О, встречи, непохожие на те,
что навсегда, до гроба и навечно, —
не будет фотографий подвенечных
и двух имён на мраморной плите.

Но, чёрт возьми, какая суета
охватывает сломанную душу,
когда уходит, догрызая грушу,
желанная и всё-таки — не та.

Какое раздвоенье естества
там,
в полутьме шального получувства,
где через год, наверно, будет пусто
и нестерпимо больно —
через два.

Цитируется по: День поэзии 1983: Сборник/Сост. Л. Куклин, Ю. Скородумов. – Л.О. изд-ва ” Сов. писатель”, 1983. – 376 с.